# 小芳和爸月亮圆了 李建国手里攥着那张有些褶皱的电影票根，手心微微出汗。
小芳停好车，拎着大包小包往楼上走，刚走到二楼的拐角，就看见了一个熟悉的身影——老李正踩在那个掉漆的破凳子上，手里拿着一支磨得发白的腻子刀，试图去够高处那盏摇摇欲坠的吸顶灯。饭桌上摆着她特意买回来的红烧肉和昂贵的蟹，老李吃得挺香，但眼神总是飘忽，时不时盯着窗外的天色。 两人走到空地上，抬头看天。

老李头鬓角的白发在这冷光下显得格外刺眼，脸上的皱纹像刀刻的一样深。 她突然觉得鼻子有点酸。 这次回去，小芳没有开车，而是买了站票挤上绿皮火车。 镜头里的“小芳和爸月亮圆了”，没有那种过度精修的网感，反而是一张张沾着生活微尘的记录。

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小芳坐在旁边的小马扎上，手里剥着橘子，一边递给老爸，一边看着那缭绕的烟火发笑。因为它照亮的不仅仅是这方寸之地，更是两代人之间那份无需多言、只需一饭一蔬便能维系的血浓于水的羁绊。她手里捧着的，是一个玻璃灯罩，里面糊着几张白纸，上面用毛笔细细地描着几片花瓣。她看着手里的核桃壳，那是她随口提起的一个学术课题，原以为父亲听不懂，却没想父亲听得那么认真。

老人的头发虽然有些花白，但洗得干干净净，梳得整整齐齐；那双布满老茧的手正灵活地剥着核桃；收音机里的唱词还在继续，配合着院子的凉风和虫鸣，构成了一种说不出的安稳。 小芳拉着浩浩坐下，不由自主地侧头看向父亲。院子里摆着圆桌，热气腾腾的饭菜香气似乎隔着银幕飘了出来。 他想起自己上一次回老家，也是中秋节。